Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

morte », ai-je crié au-dessus du chaos explosif qui suivit, en pointant du doigt la longue allée de gravier, « alors qui est-ce ? »

Un élégant SUV noir tournait au ralenti près du trottoir. La portière arrière s’ouvrit, et Helen Harrison en sortit.

Elle n’était pas en fauteuil roulant, ni lourdement soutenue. Elle portait son tailleur cramoisi le plus strict, le plus autoritaire, et un rouge à lèvres calme, tranchant, presque létal. Encadrée par Robert Chen et deux agents en uniforme de l’unité des crimes financiers, elle remonta l’allée comme une reine vengeresse