Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

« Elle sera officiellement partie vendredi matin. Antidatez simplement la signature si nécessaire. »

La foule poussa un cri collectif d’horreur. Un promoteur bien connu, assis au premier rang, recula physiquement comme si l’herbe sous ses pieds venait de prendre feu.

Je dépassai ma sœur paralysée, saisis le lourd couvercle du cercueil en acajou poli et l’ouvris brusquement dans un bruit sourd et creux.

À l’intérieur, il n’y avait aucun corps embaumé.

Seulement plusieurs gros sacs de terreau de jardinage, soigneusement empilés pour imiter le poids d’un corps humain.

« Si Maman est