Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

médicaments.

« Qu’est-ce que c’est ? » ai-je demandé doucement.

« Glenda appelle ça des vitamines », cracha-t-elle, ses mains fines tremblant légèrement sous l’effet d’une rage contenue. « Ça rend le monde gris. Ça me fait dormir. Je les crache dans la plante en soie depuis trois jours. »

Je me suis accroupie près du faux ficus décoratif dans le coin et j’ai écarté les feuilles en plastique. La base en mousse était parsemée de fragments de comprimés crayeux, à moitié dissous. Une satisfaction froide et sombre s’épanouit dans ma poitrine.

Elle n’était pas partie.

Elle