Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

se battait dans une guerre désespérée et silencieuse depuis l’intérieur.

« Elle revient aujourd’hui avec un notaire », murmura Maman avec férocité en se penchant vers moi. « Elle veut me faire signer l’acte de cession du terrain de Muskoka. Et Diane… elle m’a dit que tu étais morte. Elle organise tes funérailles vendredi. »

L’audace monumentale du mensonge architectural de Glenda me frappa comme un coup physique. Elle allait prononcer publiquement l’éloge funèbre de sa sœur prétendument disparue afin de consolider son contrôle absolu sur le récit et sur la succession.

J’ai serré