Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

et exaspérant.

« Maman ? » ai-je murmuré dans la pièce silencieuse.

Des pas couinèrent dans le couloir, puis, lorsque le bruit s’éloigna, ses yeux se fixèrent brusquement sur les miens avec la clarté féroce et prédatrice d’un faucon.

« Diane », siffla-t-elle, d’une voix assez tranchante pour couper du verre. « Vérifie le thé. »

Le ton était du pur Helen Harrison — impatient, autoritaire, brillamment vivant. J’ai rapidement débouché l’un de mes flacons stériles et prélevé un échantillon de la camomille froide et jaunâtre posée sur sa table de chevet, juste à côté d’un plateau de