jamais l’imaginer. »
Il haussa les épaules comme le font les enfants et continua de manger.
Et je restai là, à le regarder manger le petit-déjeuner que je lui avais préparé…
douze ans plus tard.
Je ne pouvais pas l’appeler « mon fils ».
Pas ce matin-là.
Mais dans mon cœur, il n’y avait plus d’autre nom pour lui.
Cette semaine-là, j’ai trouvé le courage de montrer les résultats d’analyse à mes parents.
Ma mère les a lus et les a laissés tomber sur la table comme si le papier lui avait brûlé
