dans la pénombre. Une femme au chemisier déchiré. Une femme avec un bleu. Une femme que tous supposaient brisée.
« Trente minutes », dis-je doucement.
Grant fronça les sourcils. « Quoi ? »
Vous avez trente minutes.
Il m’a dévisagé un instant avant d’éclater d’un rire si fort que de la bière a giclé sur sa chemise.
« Avant ? Appeler la police ? Tu crois qu’ils vont te croire ? Chérie, la moitié de la ville joue au golf avec moi. »
Puis j’ai souri.
Petit. Maîtrisé. À peine perceptible.
Grant a cessé de rire.
Parce que, pour la
