une main tremblante à ses lèvres. Mon père serra les mâchoires. En un instant, l’espoir me submergea si vite que j’en fus douloureusement.
Puis ma mère baissa les yeux.
«Allons, Henry», marmonna-t-elle à mon père. «C’est une affaire entre un homme et une femme.»
Mon mari, Grant, s’enfonça davantage dans son fauteuil en cuir, une bière posée sur son genou. La lumière bleue de la télévision vacillait sur son visage, figeant son sourire dans la glace.
« Vous avez une adorable petite famille », dit-il.
Mon père ne me regardait toujours pas.
