Il prit le manteau de ma mère sur le fauteuil – le même fauteuil où Grant l’avait jeté comme un déchet un peu plus tôt.
« Sois patiente, Clara, » marmonna-t-il. « Le mariage est difficile. »
La porte se referma derrière eux.
Pendant quelques secondes, les seuls bruits dans la maison furent le bouillonnement de la bière de Grant et le doux tic-tac de la vieille horloge qu’il aimait tant, car elle avait appartenu à mon grand-père. Mon grand-père, qui avait construit trois usines, possédait la moitié des terres de cette petite ville et
