« Thelma, où diable sont mes bonnes chaussures ? »
La voix de Maxwell résonna depuis l’étage, et je tressaillis malgré moi.
« Dans le placard, chérie, à gauche, sur l’étagère du bas », ai-je répondu, en modulant soigneusement ma voix pour éviter de déclencher une autre explosion.
Emma était assise au comptoir de la cuisine, censée faire ses devoirs, mais je savais qu’elle m’observait. Elle m’observait toujours maintenant, ses yeux intelligents ne laissant rien passer. À neuf ans, elle avait appris à décrypter les signes avant-coureurs mieux que moi : le port des épaules de Maxwell lorsqu’il franchissait la porte, sa façon particulière de s’éclaircir la gorge avant de se lancer dans une tirade, le silence inquiétant qui précédait ses pires moments.
