« Tu n’aurais pas dû faire ça », dit-elle d’une voix posée et étrangement calme pour une enfant. « Parce que maintenant, grand-père va voir. »
Maxwell se décolora. Sa famille échangea des regards confus, mais je perçus autre chose s’insinuer dans leurs expressions, une lueur de peur qu’ils ne pouvaient encore nommer.
« De quoi parlez-vous ? » demanda Maxwell, mais sa voix se brisa.
Emma inclina la tête, l’étudiant avec l’intensité d’une scientifique examinant un spécimen.
« Je t’ai enregistré, papa. Tout. Pendant des semaines. Et j’ai tout envoyé à grand-père ce matin. »
Le silence qui suivit était assourdissant. La famille de Maxwell commença à s’agiter sur ses chaises, comprenant soudain que quelque chose avait terriblement mal tourné, irrémédiablement.
« Il m’a dit de te le dire, poursuivit Emma, sa petite voix portant le poids d’un désastre imminent, qu’il est en route. »
Et c’est alors qu’ils commencèrent à pâlir. C’est alors que les supplications commencèrent.
Trois heures plus tôt, j’étais dans cette même cuisine, arrosant méthodiquement la dinde de sauce, les mains tremblantes d’épuisement. La contusion sur mes côtes, souvenir de la « leçon » de la semaine dernière, me faisait encore souffrir au moindre mouvement, mais je ne pouvais rien laisser paraître. Pas avec la famille de Maxwell qui arrivait. Pas quand le moindre signe de faiblesse serait perçu comme une provocation.
