me suis appliquée à ne rien laisser paraître.
La maison de Newport se trouvait sur une côte rocheuse du Rhode Island. Mon grand-père l’avait achetée avant notre naissance. Pour mon père, elle représentait la permanence familiale.
Chaque photo de vacances d’été, chaque conversation au country club et presque chaque lettre de Noël finissaient par contenir une allusion à « la maison de Newport ».
Il y avait pourtant un problème majeur.
Mon père n’en était plus propriétaire.
Deux ans plus tôt, l’entreprise de logistique de Thomas s’enfonçait sous le poids d’une expansion
