L’enveloppe m’est parvenue avant même le dessert.
Ma sœur l’a fait glisser sur la nappe blanche avec deux doigts parfaitement manucurés, puis elle s’est adossée à sa chaise comme si elle venait d’accomplir une tâche désagréable, mais nécessaire.
Nous dînions dans l’un de ces steakhouses du centre de Chicago où la lumière reste volontairement tamisée, où les boiseries semblent plus anciennes que le bâtiment lui-même et où chaque serveur paraît avoir appris à poser un verre à vin sans produire le moindre bruit.
Dehors, la pluie de novembre couvrait les
