Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

son propre thé, et passa ses après-midis à reprendre activement possession de l’autonomie qu’on avait tenté de lui voler.

Lorsqu’elle mourut enfin, ce ne fut pas à quatre heures du matin, dans la brume terrifiante et médicamenteuse d’un établissement stérile. Ce fut un dimanche après-midi pluvieux, chez elle, en tenant ma main, partant selon ses propres termes, exacts et dignes.

Le domaine existe encore aujourd’hui, servant de quartier général permanent et animé à notre travail de défense des familles. Il demeure la preuve que, si certaines structures sont fondamentalement compromises