Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

sec et soudain de ma chaise raclant le sol trancha le silence de la tente.

« Très beau discours, Glenda », ai-je projeté d’une voix forte et résonnante, celle que j’avais perfectionnée pendant des décennies à faire taire des chantiers bruyants.

Toutes les têtes sous la tente se tournèrent violemment vers l’allée du fond. Le visage de Glenda prit une couleur terrifiante, celle de la cendre mouillée sous son élégant voile noir.

« Dommage qu’il soit structurellement instable », ai-je poursuivi, mes bottes claquant en rythme sur l’allée tandis que je marchais vers l’avant.