Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

enregistré chaque seconde atroce depuis l’obscurité de l’armoire.

Le vendredi matin se leva cristallin et glacé. Glenda n’avait absolument épargné aucune dépense au domaine de Richmond Hill. Une immense tente blanche chauffée ondulait sur la pelouse devant la maison, saturée de l’odeur lourde des lys blancs et dominée à l’avant par un cercueil en acajou poli. La foule rassemblée était une collection soigneusement choisie de politiciens locaux, de riches promoteurs immobiliers et de figures de la haute société.

Ce n’était pas un enterrement.

C’était une présentation grotesque — le lancement en