Ma sœur m’a appelée : « Maman est morte. L’héritage est à moi. » Je n’ai pas discuté. J’ai simplement raccroché, attrapé mon manteau et pris la route vers la maison de retraite dont elle s’était soi-disant “occupée”.

lourdement sédatée et absente.

Glenda arriva vêtue d’un noir de deuil parfaitement taillé, rayonnant presque d’une aura de fausse compassion écœurante.

« Bonjour, Maman », roucoula-t-elle d’une voix sucrée, en versant le thé empoisonné depuis un thermos.

Derrière elle se tenait un notaire nerveux et transpirant nommé Henderson, dont les yeux se déplaçaient avec malaise dans toute la pièce. Lorsque Maman fit semblant de tâtonner avec le stylo, sa main tremblant violemment au-dessus de l’acte de transfert du terrain de Muskoka, Glenda guida physiquement ses doigts, falsifiant ouvertement la signature tout en