Dix dollars. Vingt dollars. Cinq dollars. Toujours à la même date, chaque mois.
Ma vision est devenue floue.
« Elle vient ici depuis près de vingt ans », dit doucement le gérant. « Tous les mois. Elle déposait un peu d’argent sur ce compte. Elle nous a dit que c’était pour sa petite-fille. »
Ma gorge s’est serrée.
« Je suis sa petite-fille. »
La caissière porta une main à sa bouche.
Le gérant poursuivit, la voix tremblante d’émotion : « Elle nous a fait promettre de ne rien dire. Elle a dit que vous la
