bondé. Un autre message est apparu aussitôt.
Eleanor, s’il te plaît. Tu ne sais pas ce qui s’est vraiment passé cette nuit-là.
Avant que je puisse comprendre ce brusque retournement de situation, mon écran s’est éclairé d’un dernier message glaçant. C’était une photo.
Richard Sullivan était allongé sur un lit d’hôpital stérile, intensément éclairé. Son visage habituellement impérieux avait la couleur de la cendre mouillée, sa poitrine recouverte d’un réseau complexe de moniteurs cardiaques, sa main droite reposant, inerte et vaincue, sur les draps blancs.
Sous l’image, une unique ligne
