Ma belle-mère et mon beau-frère sont venus habiter chez nous pour chercher du travail. Un jour, en rentrant, j’ai vu que mon réfrigérateur était fermé à clé. Ma belle-mère m’a dit : « Il faut demander la permission avant de manger. » J’ai pris un marteau, j’ai fracassé la serrure et j’ai crié : « C’est ma démission ! »

Le cadenas en laiton sur mon réfrigérateur a marqué le moment où j’ai réalisé que mon mariage s’était transformé en corvée. Ma belle-mère, les bras croisés, se tenait derrière moi et m’a dit : « Si tu veux manger, tu dois demander la permission. »

Lorraine et son fils Trevor, âgé de trente-quatre ans, logeaient chez nous « temporairement » — pour six semaines — le temps que Trevor trouve du travail. Du moins, c’est ainsi que mon mari, Daniel, l’expliquait : deux semaines, peut-être trois, juste le temps que Trevor trouve quelque chose.

Dès la deuxième semaine,