Une casserole de cinq litres de bortsch, préparé avec de la poitrine de bœuf, des haricots, de l’ail et des herbes fraîches, mijotait à feu doux depuis une demi-heure.
Zinaïda Petrovna était apparue sur le seuil de leur appartement quinze minutes plus tôt.
Avec sa propre clé, sans sonner.
Comme d’habitude.
— Pas de goût, pas de richesse, de l’eau avec du chou, continua la belle-mère en haussant la voix pour qu’on l’entende dans le salon, où se trouvait son fils.
On t’apprend, on t’apprend, mais ça ne sert à rien.
