Grant n’a pas fait cela.
Au lieu de cela, il m’a agressé verbalement.
« Espèce de petit idiot… »
L’agent a réagi plus vite qu’il ne l’aurait cru. La bouteille est tombée lourdement sur la moquette. La bière a coulé, sombre, sur la laine couleur crème, comme une tache qui se serait enfin révélée.
Grant a été plaqué contre le mur.
Sa joue était pressée contre le portrait de mariage encadré où je souriais comme une otage faisant semblant d’être heureuse.
« Tu ne peux pas faire ça ! » hurla-t-il. « Clara, dis-leur ! Dis-leur que
