J’avais envie de crier.
Au lieu de cela, je suis entré.
J’ai pleuré pendant quatre-vingt-dix secondes.
Puis je me suis souvenu de quelque chose.
Trois semaines plus tôt, lors du barbecue du 4 juillet dans notre quartier, j’avais rencontré la mère de Ryan.
Elle s’appelait Patricia.
C’était une petite femme d’environ soixante-dix ans, aux cheveux argentés, vêtue d’un cardigan bleu marine, et arborant l’expression caractéristique de quelqu’un qui avait passé des années à perdre patience avec son fils.
Au barbecue, Ryan s’était vanté haut et fort que sa mère était
