la main.
« Il est parti, Lauren », a-t-elle murmuré.
« Il n’a même pas respiré. »
Je ne l’ai jamais vu.
Pas même après sa mort.
« Pour que tu n’aies pas à te souvenir de lui ainsi », m’a-t-elle dit.
Elle s’est occupée de tout.
Il n’y a pas eu d’enterrement.
Pas de tombe.
Seulement sa parole.
Je l’ai crue.
Parce que c’était ma sœur.
Et parce que j’étais trop brisée pour poser des questions.
Pendant douze ans, j’ai gardé ce petit bonnet bleu sans même avoir de tombe où pleurer mon fils.
Cette
