terminés par une manucure française parfaite, s’enfoncèrent dans la peau tendre de mon soutiens-gorge. « Les gens te regardent. Ne fais pas cette tête le jour de ton mariage. »
Bien sûr qu’ils regardaient. Les Blair étaient un spectacle. Mon père, Donald, était un homme qui mesurait la réussite en patrimoine et en codes postaux. Pour lui, ce mariage était un échec stratégique. Je n’avais pas épousé un associé d’un grand cabinet d’avocats ni un gestionnaire de hedge fund ; j’avais épousé un homme qui possédait « un bout de terre » dans un comté
