quartier financier. Aaron, le benjamin, était le diplomate, beau, souple, et toujours capable de choisir la bonne fourchette au bon moment. Et puis il y avait moi. Celle qui préférait la serre au country club, celle qui trouvait plus de beauté dans une tomate ancienne que dans un foulard Hermès.
Assise là, dans la robe de mariée de ma grand-mère—que j’avais patiemment retouchée moi-même pour économiser—je sentais peser sur mes épaules toute la déception collective de ma famille.
« Bethany, ma chérie, souris », siffla ma mère à ma droite. Ses doigts,
