dois pas ton âme juste parce que vous partagez un ADN. »
« Je sais, » répondis-je, même si mon cœur cognait contre mes côtes.
Le salon avait l’air d’un funérarium. Mes parents étaient sur le canapé, diminués. Tamara, dans un fauteuil, costume froissé, yeux rouges. Elijah était près de la fenêtre, fixant la pelouse impeccable qu’il ne pouvait plus se permettre.
« Merci d’être venus, » dit mon père. Pas de boisson. Pas de banalités.
« On va être directs, » lança Elijah en se retournant. L’arrogance était toujours là, mais tournée en agressivité désespérée. « On
