s’amusait à raconter sa vie—jets privés, galas, “rigueurs intellectuelles” du monde financier.
« Tu sais, Beth, » dit-elle plus tard, adossée au plan de travail de la cuisine extérieure, « je ne déteste pas ta vie. Je la plains. Tu aurais pu être tellement plus. Tu étais une Blair. Tu avais le monde à tes pieds, et tu as choisi… la boue. »
Je la regardai vraiment. Sous les soins hors de prix et les mèches parfaites, elle avait l’air fatiguée. Des lignes de tension entouraient ses yeux, impossibles à effacer, même avec les
