bord de la route.
« Oh, tu as apporté… de la nourriture. Comme c’est… pittoresque. Mets ça sur la table près du buffet du traiteur, ma chérie. »
« C’est du jardin, » dit Payton en s’avançant derrière moi. Il portait un jean propre et une chemise en coton. À côté d’Elijah—polo siglé d’une marque qui semblait exiger une enquête de moralité pour l’acheter—Payton avait l’air d’un homme qui se serait trompé de chemin en allant à la quincaillerie.
« Du jardin, » ricana Elijah en faisant tourner son martini. « Le mot du jour, pas vrai ?
