mots.
J’ai compris.
Merci.
Ce n’était pas du pardon.
Pas encore.
Peut-être ne restait-il qu’une petite ouverture dans un mur que j’avais parfaitement le droit de construire.
—
Un an après mon premier dîner de Thanksgiving, je me tenais devant la petite maison de style Tudor d’Evan et Marissa, une bougie parfumée à la citrouille à la main.
À travers la vitre près de la porte, j’ai aperçu de simples décorations de Noël.
C’était sans commune mesure avec l’abondance de décorations qui avaient orné la maison de mes parents l’année précédente.
