Le poids de ma tarte à la citrouille faite maison m’aide à soutenir les mains tandis que je me tiens devant l’élégante maison de banlieue de mes parents.
À travers les vitraux de part et d’autre de la porte d’entrée, j’ai aperçu un bref mouvement à l’intérieur.
Vingt-quatre proches étaient réunis sous la douce lumière du lustre en cristal que ma mère chérissait tant.
J’ai un instant songé à partir.
Je pourrais rentrer chez moi, me préparer un repas chaud et passer Thanksgiving seul à regarder des émissions de télévision
