7h00, Richard a appelé. L’élégant accent aristocratique avait disparu, remplacé par la rage paniquée et haletante d’un animal pris au piège.
“À quoi joues-tu, sale ingrate—”
“Je ne joue pas, Richard,” l’ai-je interrompu, ma voix tombant d’une octave. “J’établis une traçabilité papier. Si toi ou ton fils me contactez à nouveau concernant cette dette frauduleuse, j’irai lundi matin au bureau de l’IRS avec un dossier complet détaillant la façon dont tu as utilisé une célébration matrimoniale comme abri fiscal illicite. Passe une excellente matinée.”
Les Sullivan opéraient dans la fatale
