Les lumières de la cabine de l’avion en descente vacillaient comme des braises mourantes, projetant des ombres épuisées et nerveuses sur le siège 9A. Pendant dix longues heures, j’avais été compressée en classe économique, coincée entre un homme en guerre perpétuelle avec son écran tactile et une femme dont les jambes agitées heurtaient rythmiquement mon tibia. Ma colonne vertébrale semblait s’être soudée en une seule barre douloureuse de fer, et mes cheveux portaient l’odeur stagnante et métallique de l’altitude recyclée. Pourtant, mes yeux brûlaient d’une anticipation farouche, presque romantique, qui
Allé à JFK pour le mariage de ma belle-sœur. Mon beau-père m’a mis dehors : « Pas de la famille ». 2 jours plus tard…
