rendait l’épuisement physique totalement insignifiant. Je rentrais enfin chez moi.
Ignorant le déluge d’e-mails non lus qui faisaient défiler l’écran de mon téléphone, j’ai étudié la dernière photo que j’avais prise de mon mari, Grayson. Prise deux semaines plus tôt dans notre cuisine à Chicago, il s’appuyait contre l’îlot en marbre importé avec la grâce naturelle et maîtrisée d’un homme convaincu que sa simple présence était une commodité. Son col était déboutonné avec désinvolture ; ses cheveux affichaient ce désordre coûteux et calculé qui requiert beaucoup d’efforts. “Juste une réunion de
