pleine.
Pas par curiosité.
Mais par honte.
Noah se tenait près du cercueil, tenant une vieille photo de sa sœur. Elle y souriait. Seize ans pour toujours. Ses cheveux noirs tombaient sur une épaule. Trois minuscules fleurs blanches étaient cousues sur sa manche.
Margaret s’avança avec le tissu rose dans les mains.
Elle le déposa à côté des fleurs.
Puis elle se pencha et murmura :
— Je suis désolée, mon bébé. J’aurais dû savoir.
Noah voulait lui dire que ce n’était pas sa faute.
Mais le chagrin n’écoute pas la raison.
