perçante qu’elle aurait pu fendre l’acier s’éleva.
“Papa.”
Tous les regards se tournèrent vers ma fille de neuf ans, Emma, qui se tenait près de la fenêtre, sa tablette serrée contre sa poitrine. Ses yeux sombres, si semblables aux miens, exprimaient quelque chose qui changea l’atmosphère de la pièce. Quelque chose qui fit vaciller le sourire narquois et arrogant de Maxwell.
« Tu n’aurais pas dû faire ça », dit-elle d’une voix posée et étrangement calme pour une enfant. « Parce que maintenant, grand-père va voir. »
Maxwell se décolora. Sa famille échangea des
