de son imprévoyance ne l’atteignent.
Très souvent, cette personne, c’était moi.
J’avais appris à préparer ses biberons lorsque les horaires de travail de maman se prolongeaient. J’avais changé ses couches lorsqu’elle rentrait trop épuisée pour tenir debout. J’avais lu les mêmes livres illustrés encore et encore jusqu’à en avoir mal à la gorge parce qu’il pointait la page et demandait : « Encore. »
Peut-être n’avais-je jamais été seulement sa grande sœur.
J’avais aussi joué, par moments, le rôle d’une deuxième mère.
C’est précisément pour cela que ses paroles me blessèrent autant.
Il
