le message une fois. Et encore une fois. Je me tenais sous la lumière froide du supermarché, une citrouille dans une main et mon téléphone dans l’autre, entourée de familles remplissant leurs chariots de dinde, de petits pains et de gâteaux pour fêter l’événement dans des foyers où elles seraient les bienvenues.
J’avais tant de réponses en tête. Des mots sur le respect, sur tout ce que j’avais donné, sur ce que cela signifiait pour une fille de me mettre à la porte simplement parce que quelqu’un d’autre l’exigeait. Mais
