sans jamais l’avoir nommée.
Ils n’ont jamais rien dit à voix haute.
Il n’y a eu ni accusations, ni rapports, ni confrontations. Juste de petites observations qui ne collaient jamais : la façon dont mon père se repliait sur lui-même en manipulant ses « affaires », son visage qui se décolorait, sa posture voûtée, comme s’il n’était qu’à moitié présent — comme quelqu’un qui se tenait là par obligation rituelle.
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La boîte a toujours été là.
Fermé. Caché dans un entrepôt
Rarement utilisé. Personne ne s’était jamais demandé ce
