n’avaient pas écrite elles-mêmes.
Brandon s’approcha prudemment. « Maman, on devrait peut-être en parler en privé. »
« Tu n’as plus le droit de m’appeler comme ça », dis-je.
Un murmure parcourut les invités.
Emily me toucha le bras. « Qu’est-ce qui se passe ? »
J’ai regardé ma fille, et la colère m’a presque déchirée. Elle dissimulait des bleus invisibles : les comptes en banque à sec, les insultes nocturnes, la façon dont Brandon l’avait forcée à s’excuser d’avoir pleuré.
Trois mois plus tôt, Emily m’avait appelée à 2 h 13 du matin, sanglotant dans son oreiller.
