dans l’estomac.
Les murs du salon étaient couverts de dessins.
Des dizaines d’entre eux.
Peut-être des centaines.
Des croquis brouillons et irréguliers, réparés avec des morceaux de ruban adhésif médical blanc. Des touches de pastel se répandent sur le papier comme des tempêtes de couleurs.
Des bonshommes bâtons avec des têtes géantes.
Un homme de grande taille.
Un garçon plus jeune.
Et à côté d’elles, une femme aux cheveux longs.
Au-dessus de chaque dessin, écrit en lettres tremblantes, figurait le même mot.
“Maman.”
Ma gorge s’est serrée.
À titre d’illustration
