une froide soirée pluvieuse, la vieille camionnette de Richard tomba en panne près de l’orphelinat Sainte-Marie, à la périphérie de la ville.
Il est entré juste pour utiliser le téléphone.
Mais avant qu’il puisse demander de l’aide, il entendit autre chose.
Pleurer.
Pas un seul cri.
Beaucoup.
Il suivit le son dans un couloir sombre et pénétra dans une chambre d’enfants exiguë, tapissée de rangées de petits berceaux.
À l’intérieur se trouvaient neuf filles.
Tous à la peau foncée.
Tous avec de grands yeux bruns.
Tous tendant leurs petits bras
