« À l’heureux couple qui a toujours aimé patauger dans la boue. »
Les mots avaient été prononcés avec cette précision chirurgicale que seule ma sœur Tamara savait de manière. Dans la salle de réception, les flûtes de champagne en cristal tintaient, et ce bruit émettait moins à une fête qu’à des couteaux qu’on affûte. La voix de Tamara portait ce vernis sucré, parfaitement Manhattan – le genre de douceur qui sonne comme un compliment, mais qui te laisse en sang.
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Les rires qui suivirent n’avaient rien d’exubérant : c’était ce petit gloussement
